天，大亮。未拉嚴實的窗簾隨風飄在牆角，大片橙色的光在窗口舞動。一切都象未發生時那樣敏感，又象發生後那麼虛偽，於是，層層疊疊的意識在晨光中停止，邁不入白日的街道。你的冬天不冷，你的夏天不熱，細節綿細，象個謊言中的傳奇。聞到了糖尿病舊日的味道，那個拿著長長羽毛筆的女子，在回憶的夜裏，用文字雕刻著破碎的影像，字字如刀，刀刀見血。 四季又只有了沉溺和自欺欺人在輪回，那個空白的格，已經用鼻涕與淚水添滿了一個個不完整的敘述。她，抬起頭說：“他說，這是善意的謊言”，她，隱忍的笑，一片寒意。他的彩色，變成了她的黑白，她寧可忘記最初，忘記開始，最後依然疲憊雪纖瘦的自己結束結局。蜷縮起，她說保留點什麼吧，然後，。她曾把那些完整的，不完整的期盼，無數次的拼湊過天長地久的模板，看著它含苞，盛放，最後凋落。 那時的傷口輕，雖細蜜，卻不知已遍布全身。那雙手的撫摩依然是那個溫度，卻疏離的沒有了親密溫暖的感覺，他說著愛，笑容卻向著那方。她想她的心一定象海，那麼廣大的褶皺與波浪襲來，他的手一定撫雪纖瘦不平那些的褶皺，那是她的心。她抬頭看著他，他說：“那都只是善意的謊言”。
